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PSYCHO/009: ... und tief ist sein Schein ( 9) (SB)


... UND TIEF IST SEIN SCHEIN


Es befand sich unterdessen wohl niemand mehr in der Kneipe, der nicht zutiefst davon überzeugt war, daß es sich bei Preacher um einen vollkommen Irren handelte. Dennoch versprach die Vorstellung interessant zu werden, und so harrte man denn der Dinge, die da kommen würden.

"Leid zuzufügen, Schmerzen zu bereiten, das Leben aus einem Körper zu vertreiben", sagte Preacher und sah Ralle bei dabei so nüchtern an, als würde er über irgendein Alltagsgeschäft reden, "ohne sich dabei in Unterscheidungen zu ergehen, in Gedankenbildern zu ergehen, in Lustempfindungen zu ergehen, wie solches zu beginnen ist, sollst du nun erfahren. Achte wohl auf!"

Preacher berührte Ralle mit einer leichten, beiläufigen Bewegung am Arm.

"Gib mir eine Zigarette", sagte er dann zu Ralle, dem der verdrehte Kerl immer sympathischer wurde.

"Klar doch, Meister", grinste er und blickte augenzwinkernd in die Runde, während Preacher die angebotene Zigarette nahm und in Brand steckte.

"Vielleicht ist er so 'ne Art Zauberkünstler", mutmaßte Tattoo, der ebenso wie alle anderen damit rechnete, daß der Hänfling trotz seiner Verrücktheit versuchen würde, sich irgendwie aus der Affäre zu ziehen.

Preacher hielt Ralle die brennende Zigarette hin, deutete auf seinen eigenen Arm und sagte: "Mit dieser Glut sollst du nun beginnen, mir Leid zuzufügen, mir Schmerz zuzufügen, das Leben aus diesem Körperteil zu vertreiben."

Ein bei ihm ganz und gar ungewöhnlicher Anflug von Erschrecken glitt über Ralles grobknochiges Gesicht, doch dann kniff er die Augen zusammen und sagte in betont gleichgültigem Ton: "Okay Mann, wenn du das brauchst, dann will ich mal nicht so sein." Und er drückte die Zigarette auf Preachers Arm. Im selben Augenblick, als die Glut die Haut berührte, hörte man Ralle scharf einatmen. Ansonsten war es totenstill im Raum. Alle sahen Preacher an, der nicht einmal zusammenzuckte, sondern seinen seltsam diffusen Blick auf Ralle gerichtet hielt.

Mit Ralle schien irgend etwas nicht zu stimmen. Schweiß war ihm auf die Stirn getreten und seine Hand hatte leicht zu zittern begonnen. Dabei hatten die meisten seiner Gefolgsleute oft zugesehen, wie er anderen weitaus Schlimmeres angetan hatte. Normalerweise machte Ralle sich einen Spaß aus derartigen Aktionen. Der Gestank von verbranntem Fleisch verbreitete sich langsam im Raum. Ralles Gesicht war unterdessen kalkweiß geworden, und er konnte das Zittern seiner Hand kaum noch kontrollieren. Preacher dagegen saß da, als wäre es nicht sein Arm, auf dem bereits eine groschengroße Wunde entstanden war.

Mit einem markerschütternden Schrei, der dem eines in die Enge getriebenen Tieres glich, warf Ralle die Zigarette auf den Boden. Er konnte sich gerade noch über den Tresen beugen, bevor er sich in das Spülbecken übergab.

"Das ist unnormal", stieß er gleich darauf hervor. "Das ist beschissen unnormal." Und nachdem er die nächstbeste Flasche an die Lippen gesetzt und ein paar kräftige Schluck getrunken hatte, sagte er etwas ruhiger, aber immer noch spürbar erschüttert: "Ich hab' es voll mitgekriegt, das Verschmoren, das Brennen, ich hab's voll mitgekriegt. Aber nicht einfach nur Schmerz. Das war verflucht viel schlimmer, als wenn dir nur die Haut verkohlt." Er schüttelte den Kopf, als könne er sich selbst nicht glauben, was er erfahren hatte. "Das war irgendwie ganz tief drinnen, wie wenn dir einer deine gottverdammte Seele ansengt."

Preacher goß sich das Glas Schnaps, daß Ralle ihm ausgegeben hatte, über den Arm und wickelte dann ungerührt von dessen aufgewühlten Worten sein Taschentuch um die Wunde, als wäre eine andere Reaktion überhaupt nicht denkbar gewesen.

"Nun weißt du", sagte er dann in unbeschwertem Ton zu Ralle, "wie man wirklich einem Wesen Leid zufügt, Schmerzen bereitet, das Leben aus dem Körper vertreibt ..."

"Schluß damit!", brüllte Ralle dazwischen und schlug krachend mit der Faust auf den Tresen. "Mir reicht's. Ich hab genug von diesem Schwachsinn. Dein Glück, daß mir einer von den drei Trips, die ich vorhin geschluckt hab, auf den Magen geschlagen ist. Wenn du so ein Scheiß-Maso bist, hast du ja deinen Spaß gehabt. Also verzisch dich lieber, bevor ich mir über deine Existenz weitere Gedanken mache!" Brüsk wandte er sich ab und griff erneut nach der nächstbesten Flasche, die in seiner Reichweite stand.

Ohne Hast stand Preacher auf, drängte sich wie selbstverständlich zwischen den herumstehenden Leuten hindurch, die immer noch seltsam gebannt vor sich hinstarrten und keinerlei Anstalten machten, ihn zu behindern, und verließ die Kneipe, ohne sich noch einmal umzusehen.

Von diesem Tag an gab es einen Menschen, der den Rote Ralle dazu veranlaßte, stets scheinbar zufällig die Straßenseite zu wechseln, wenn er ihn kommen sah.


*


"Setz dich", sagte der Hausmeister und wies auf einen der Küchenstühle. Merle setzte sich mit ausdruckslos-angespanntem Gesicht. Die Wohnung von Dämonenschmidt war keineswegs verwahrlost oder mit geheimnisvollen, altertümlichen Gerätschaften vollgestopft, wie er es sich vorgestellt hatte. Vielmehr erschienen die Räume nüchtern und funktional, für einen Junggesellen sogar ungewöhnlich aufgeräumt.

"Was willst du von mir?" fragte der häßliche Mann, den die Heimzöglinge halb furchtsam, halb abfällig Dämonenschmidt nannten. Merle spürte, daß es keine echte Frage war, es aber dennoch auf seine Antwort ankam. Das seltsame Lächeln, das um Dämonenschmidts schiefen Mund spielte, verriet, daß er die Antwort längst kannte.

"Ich möchte von Ihnen lernen", entgegnete Merle einfach mit seiner flachen Knabenstimme. Und als Dämonenschmidt mit übertrieben hochgezogenen Brauen über seine vernarbte Gesichtshälfte fuhr und ihn mit seinen wasserhellen, belustigt funkelnden Augen fragend ansah, fügte er schnell hinzu: "Ich möchte von Ihnen lernen, ein Magier zu werden."

"Oh, ich bin ein großer Magier", amüsierte sich Dämonenschmidt offenbar köstlich über Merles Anliegen. "Und hier ist mein wirksamster Zaubertrank", er griff hinter sich und holte eine große Flasche Maggiewürze aus dem Küchenregal. "Mit Maggie geht tatsächlich alles leichter", zwinkerte er Merle mit schiefem Grinsen zu, ohne sich daran zu stören, daß sein junges Gegenüber ihn völlig verwirrt ansah.

"Das ist in etwa alles, was ich über Magie zu sagen hätte", fuhr er dann mit bedauernder Geste fort. "Denn das, was man allgemein in diesen Begriff hineingeheimnist, vermag höchsten der verdorrten Vorstellungswelt eines der wohlanständigen Hilflosigkeit verpflichteten Gemütes würzig erscheinen. So wie Macht nur aus der Sicht der Ohnmacht existiert", hob er in der Parodie eines dozierenden Schulmeisters aufmerksamkeitheischend den Zeigefinger dicht vor Merles Gesicht, "ist auch das Wort Magie nur ein hirnloser Versuch, Dinge zu benennen, die man nicht begreift."

Er erhob sich, als sei das Gespräch damit für ihn beendet, wandte sich dann jedoch noch einmal um: "Wenn du also etwas über geheime Formeln oder das Pflücken von Petersilie bei Vollmond wissen möchtest, bist du bei Dämonenschmidt verkehrt. Meine bescheidenen Möglichkeiten, dich etwas zu lehren, würden sich darin erschöpfen, das Vertraute, das für wirklich Geltende, kurzum alles, was dem gewöhnlichen Menschen Wert und Stütze ist, kontinuierlich mit Spott und Verachtung zu überziehen."

Bei diesen Worten, deren Inhalt er kaum begriff, hatte Merle dennoch das Gefühl, die Sonne einer neuen, eigens für ihn erschaffenen Welt ginge strahlend in ihm auf. Zum ersten Mal in seinem Leben spürte er das leidenschaftliche Verlangen, lernen zu wollen. Und er lauschte atemlos. Dämonenschmidt, der an einen derart interessierten Zuhörer offenbar nicht gewöhnt war, ließ sich zu einer weiteren Erklärung hinreißen.

"Wenn du eines Tages aufgrund der Freiheit, die du dir selbst erkämpft hast, Dinge bewegen kannst, die für andere nicht zu bewegen sind, dann sind Erklärungen wie 'Magie' oder 'Macht' für dich ebenso lächerliche Umschreibungen deines Tuns, als wenn ein Eingeborener einen Fernseher als Geisterkasten bezeichnet."

Auch wenn Merle bei weitem nicht alles verstand, sog er doch jedes einzelne von Dämonenschmidts Worten begierig auf. Dieser betrachtete ihn zunächst wohlwollend, schüttelte dann jedoch mit seinem eigentümlich verunsichernden Lächeln den Kopf und murmelte vor sich hin: "Merle, Merle, du hast es beinahe fergiggebracht, den alten Dämonenschmidt glauben zu machen, daß du tatsächlich etwas wissen willst. Aber ich warne dich. Ich könnte mich schließlich so weit vergessen, dir diesen Wunsch zu erfüllen." Er lachte verhalten in sich hinein.

Nachdem er eine Weile geschwiegen hatte, nutzte Merle die Gelegenheit und fragte mit einem Blick, der sein brennendes Interesse verriet: "Warum nennen Sie mich Merle?"

"Nun, mein wißbegieriger Freund, ich muß zugeben, daß ich damit den Ereignissen ein wenig vorgegriffen habe." Dämonenschmidts Hände vollführten eine scheinbar schuldbewußte Geste. "Denn Merle ist im Sinne meiner, nun, sagen wir einmal, meiner Weltanschauung die Verballhornung eines Namens, der für die bürgerliche Vorstellung von Magie in ihrem würzigsten Sinne steht. Der legendäre Merlin als vielbewunderter Mythos einer feigen, kleingeistigen und habgierigen Kultur ist jene Gestalt, der dieser Name spotten soll." Jetzt beugte Dämonenschmidt sich vor und sah Merle, der bei der unverhohlenen Gehässigkeit seines Blickes erschauderte, tief in die Augen. "Und ich könnte mir denken, daß es dir eines Tages gelingt, dem besonderen Witz dieses Namens vollständig gerecht zu werden."

(Fortsetzung folgt)


Erstveröffentlichung am 13. April 1997

8. Januar 2007